Deutsch-Blog

Wenn es nach den Buben ginge, wäre jeder Tag ein Donnerstag. Am Donnerstag gibt’s Rugby. Rennen und rempeln mit offizieller Erlaubnis. Das sieht ziemlich gefährlich aus wegen der dicken Verbände an den Händen. Sie stammen vom Erste-Hilfe-Kurs am Morgen, und die Kinder wollten sie unbedingt anbehalten. Für den Rugby-Trainer war das okay. Was der Pfarrer dazu sagt, wird man sehen. Gleich ist Andacht.

Das Kreuz ist eigentlich ein IKEA-Regal, der Kerzenleuchter war mal eine Badewanne und gebeichtet wird in einem Pfadfinderzelt. Diese Woche. Nächste Woche ist das Kreuz vielleicht aus Pappe, beklebt mit tausend gelben Fürbitt-Post-its. Und wer etwas auf dem Herzen hat, setzt sich mit dem Pfarrer in eine Hollywoodschaukel.

Endlich Ostern. Die Knospen brechen auf, das Licht kehrt zurück, die Dunkelheit ist besiegt. Für immer. Denn Ostern verspricht, dass Grab und Vergessen nicht das letzte Wort haben. Nach dem Tod werden wir auferstehen zum Ewigen Leben. Eine sensationelle Botschaft, die  aber immer weniger Menschen glauben mögen. Ist Auferstehung nicht mehr attraktiv? Fragen an Professor Heinrich Bedford-Strohm, den Bayerischen Landesbischof und Ratsvorsitzenden der EKD.

Erst steht man nur und staunt. Nein, das ist kein Möbelstück. Das ist ein Buch! Aber was für eines. 616 Seiten im Supergroßformat, 1500 Bilder und 3,8 Kilo schwer. Ein echter Wälzer. Vorsichtig fängt man an zu blättern. Und blättert. Und blättert.

Hoher Besuch auf dem Dilsberg bei Neckargemünd: Bischof Reinhold Nann war aus Peru angereist, um in Sankt Bartholomäus ein Pontifikalamt zu zelebrieren. Das klingt wie eine kleine Sensation. Für die Dilsberger Katholiken war es aber eher ein Wiedersehen mit einem guten Freund.

Es war ein Donnerstag im Februar 1986. Inge Auer erinnert sich, als sei es gestern gewesen. Sie hatte das „Konradsblatt“, die Zeitung für das Erzbistum Freiburg, aus dem Briefkasten gefischt und war an einer Meldung hängen geblieben.

Ach, dieses Worms. Es könnte ein Stadt der Superlative sein. Der Kaiserdom, das Rheingold, die Nibelungen, die Wallfahrt zur gotischen Liebfrauenkirche, Martin Luthers berühmte Worte „Hier stehe ich und kann nicht anders“ . . . Historie vom Allerfeinsten, wohin man auch blickt.

Die Gelenke und die Schultern machen manchmal Probleme. Und wenn er an der Orgel sitzt, legt er die schwierigen Kompositionen jetzt immer öfter zur Seite. Aber im Kopf und im Herz ist Pater Suitbert Jaspers ein junger Mann geblieben.

Da sitzen sie nun, die beiden Teenager, zusammengekauert in einem Holzverschlag mit drei Decken um den Schultern. Es zieht. Maria hält das göttliche Bündelchen, Josef versucht Ordnung zu schaffen. Vor allem in seinem Inneren. Von Frauen aus Bethlehem, die Maria bei der Entbindung beigestanden haben, erzählt die Bibel nichts. Also muss Josef dem Kind auf die Welt geholfen haben. Irgendwie.

Ein nasskalter Winterabend im äußersten Norden Mannheims. Das Leuchten der Großstadt ist Lichtjahre entfernt, auf der Blumenau bescheinen nur ein paar matte Straßenlaternen die niederen Reihenhäuschen. Dahinter das Sumpfland des Sandtorfer Bruchs. Finster, karg, abweisend.